Poesía
Sueños de Susana Stefanini ESTE LIBRO, como la "hebra de seda" que se abre paso "entre las sombras / fuertemente atada a este mundo", parece construirse en el equilibrado vaivén entre el ascenso "a las estrellas" y el descenso "por el tobogán de [la] pena", tal como se lo preanuncia en el comienzo. Porque es cierto que estos Sueños nos invitan a explorar diversos dolores: el de la ausencia; el de la "miseria ...sorda / aunque grite la injusticia"; el de no siempre "poder decir", como lo testimonia en su aliteración esa "garganta" que "cruje / como un grito seco". Pero el sustrato más potente es el de la esperanza. No como abstracta virtud sino como gesto de espera propio de ...
Novela
LOS TRIPULANTES DEL CORSARIO ARGENTINO "TUCUMÁN", encarcelados en Baltimore en 1818, aguardan el cumplimiento de la sentencia a la horca luego de ser condenados como piratas. No obstante contar el Buque con patente de corso expedida en Buenos Aires, el representante argentino en Washington le manifiesta al Secretario de Estado su satisfacción por el enjuiciamiento de los marinos. "La Ultima Singladura" es el relato de las horas finales de aquellos hombres, en las notas que redacta su Comandante antes de su propia ejecución. ...
Poesía
JORGE A. COLOMBO (poema) por las hendijas del tiempodonde se esconden al acechopredadores, presas y poetasruge hoy inquietante vientoextrañocalienteabrasadory carro de tormentas de qué pechos ignoradosde qué pulmones milenarios parte esa suma de vocesdébilespostergadaspequeñasque al chocar con las fisuras del tiempoproduce pavor, temblores y tornadosespanta al predadora las presas alertae inspira a los poetas? no es nuevo el vientosu edad acumula mileniosla misma que el cobardeel mentiroso y el predadorpero hoy arrastra tempestadesdesde las canteras del África natalcon sus praderas germinales la tormenta arrastra el alientodel pintor de Altamiralos temores de Lucy y su parejael grito silenciosode los chicos de TucumánFormosa y Bangladeshla rebelión de tantos marginadosel clamor de los rebeldesy justos sacrificadosy el aliento finalde invadidos e invasoresque pisaron y pisanlos hoy diseminadoscampos de ...
Poesía
En MALABARES bulle una diversidad de ideas, de sendas, hacia lo profundo del pensamiento, hacia lo sensible del espíritu que capta y proyecta —en el lector— los claroscuros de la realidad, la angustia existencial, esos juegos extraños de luces y sombras que se llevan a cabo en la mente y la constante variación de estados de ánimo que agita al ser humano en su paso fugaz por la Vida. Con todo este baraje —y una fuerza interior llamativa— ARIEL DELGADO le otorga un nuevo brío a la poesía del inconsciente, consiguiendo renovar la arquitectura verbal de Breton, de Aragon y otros bardos del Super-Realismo… creando —mediante su lenguaje pleno de vibraciones humanas—… un apasionante NEO-SURREALISMO. Tomás Barna Marzo 2020, Ciudad de Buenos Aires ...
Cuento
En éste, su primer libro de cuentos, Diego Simón nos lleva por un camino de descubrimiento de su tono narrativo. Crea, con medidos recursos, atmósferas a las cuales traslada al lector para que, de inmediato, se disponga a disfrutar de la historia que Simón construye en cada uno de esos escenarios. Con una prosa cuidada, correcta, pero a la vez fluida, regada ‒como al pasar‒ con imágenes y metáforas alejadas del cliché, sus relatos giran en torno a la psicología de los personajes. Nos pintan una cosmovisión que contempla múltiples variantes: el espacio, como algo a veces inasible; el tiempo, como un lugar donde se entrecruzan la vida, la muerte y todo aquello que no es ni la una ni ...
Cuento
¿Cuánto desprejuicio puede caber en la ternura? En su primer libro, Laura Lew entrega relatos deliciosos, una soltura insólita que –por arriesgar una respuesta— nace de su deseo por narrar. Historias familiares que se abren al mundo desde los márgenes y entregan personajes dulces y melancólicos pero a la vez inquietantes. Una madre y su hijo que reformulan su amor espiando a una vecina; un padre y su insoportable olor a tabaco que determinan el porvenir de toda una familia; un padre y una dieta suicida que roza a su propio hijo; cuatro primos que juegan a la escondida y llevan el juego hasta un extremo siniestro. Si la literatura es una aventura, con estos ...
Novela
Cada estación es un cambio, una mudanza o alojo momentáneo. Deshojares del otoño o partida de trenes. Si todo es viaje, los rieles o la sucesión de los días, abren grietas en la memoria donde los recuerdos se actualizan. Cada hecho será lo que digamos de ese acontecimiento y allí radica la propuesta de este libro. Una resignificación de los lugares y las escenas donde la poeta traza su mapa de sitios y vivencias. Bienvenidos a este viaje en el que nada se lee dos veces igual. Javier Galarza ...
Poesía
“Sólo recuerdo y paz nada te asombra:/ gastaste un hombre para verlo en sueños/ y has creado libertad para una sombra” dice la cita de Carlos Mastronardi, en su poema “Triste soberanía”. En ese poema y en esos versos se halla la esencia de este libro. La libertad de la sombra, de la creación poética que nace de un hombre gastado de rutinas, de angustias. Angustias como detalla en el poema original Mastronardi “el vivo azar que fluye, te condena”, o como se cita más adelante: el “dolor de ser vivo” y de “la vida consciente”, del poema “Lo fatal” de Rubén Darío. Pero no hay una sola forma de hablar de ese dolor y ...
Poesía
Yo soy la creación del creador. Soy el último deseo. Llevo en mi nombre la condena del saber. Habito en el espeso vacío que ninguna estación del tiempo puede abrigar. Ahora sólo queda el peso de mi sombra, ese manto que cae sobre la conciencia. Para que no pudiera ver han quemado mis ojos. Por temor a cualquier castigo han mutilado mis manos. Hoy soy el acusado. Cargan sobre mí todas las culpas como si fuera peste. Juran que soy el hacedor de todos los abandonos. Estúpidos. Jamás he salido de este encierro. Todo aquí es invierno y no hay nadie que se acerque a este desterrado. Algún falso poeta lo intentó con versos inútiles: Si no es profano el ...
Cuento
Bienvenidos. Dejen sus abrigos por ahí y acerquen esas sillas. Vos traé la ginebra y seis vasos. Señores, las cartas están echadas. En esta mano volvieron a ponerse las cosas en su lugar, como Dios manda. Ahora el mazo está de este lado de la mesa. Todos ustedes están muertos. Muertos por flojos. Muertos por ingenuos. Muertos por infelices. Muertos por imbéciles. Están muertos con el anzuelo en la boca. Muertos por venganza. Muertos por error. Están muertos al fin. No hay azar que sea propicio. No habrá naipe que obligue a ventura alguna. Yo soy la traición y no el olvido. Jueguen su última mano y despídanse. Nada más que este libro apócrifo los recordará. Blas ...
Novela
Una ruta que no tiene principio ni fin. Una herida que abre el desierto. En ese instante donde todo es permanente, donde el tiempo se detiene ante el viaje interminable, un camión avanza. ¿Qué tienen en común Atahualpa Yupanqui y John Coltrane? ¿Qué Adolfo Bioy Casares y Robert Louis Stevenson? Hay una rotonda por la que no quiero pasar. Más allá me espera el abandono vestido con harapos que ladran y que muerden con saña. Allí todos los tiempos convergen en un mismo sitio. Un lugar que es el origen de todas nuestras vidas y de todas nuestras muertes. Pensando en estas líneas me quedé dormido. Me encontraron al costado de una ruta interminable, al otro lado de la ...
Novela
Una gota de sangre en la sal es un repentino silencio, una repulsión atroz, una desilusión interminable. Una gota de sal en la sangre es un grito que nadie escucha, el dolor de esa desilusión, la boca hambrienta de esta soledad. Que nadie busque en mi sangre el primer desvelo, el rayo de ilusión, la ruptura de la espera, la gota de sal. Nada más que un río de abandono corre por mi sangre y nada más correrá cuando muera devorado por las fieras que abren heridas y que abren fuego. Nada habrá en mi sangre porque ya no será mía. Será de todos y será de nadie. Dejará de ser un río que se pierde bajo un manto ...
Cuento
Arriba, ¿qué es arriba?, quedaba lo que el cielo oculta, esa mancha oscura y deforme que ni alumbra ni protege, esa mancha que es toda sal. Arriba, ¿qué es arriba?, no hay luz ni hay sombra, no hay hambre ni hay sed, no hay decepción ni hay esperanza. Arriba, ¿qué es arriba?, sopla un viento siniestro que llega hasta nuestros despojos y los agita como si fueran pétalos de una rosa seca, abriéndonos las heridas hasta cubrirlas con tierra. Y ese viento, siniestro y obstinado, poco a poco va haciéndose de la noche hasta quedarse con todos sus brillos, con todos sus secretos, con todas sus metáforas. Somos seis ...
